Flores muertas

flores muertas sobre una cajonera heredada
junto a un televisor viejo ya sin uso
y un cenicero repleto de colillas y de penas
impregnando su olor en las sucias cortinas
marrones de la mugre y el humo de los dias
tan duras como las piedras en mis riñones
esperando mearlas para darle un nuevo color
también a este piso opaco por el polvo
y dejando que forme una especie de lodo resbaloso
para acostarme y dormir una siesta calentito
y después darme un baño con la ropa puesta
para terminar afuera fumando un cigarro
viendo la luna y las estrellas, tiritando de frío
sin ninguna causa en especial, solo contemplando
esperando que la existencia me sorprenda
pero tanta quietud, tanto deseo, se terminan esfumando
se van muriendo junto con mis repetitivos días
sin opciones, sin quejas, sin exabruptos, sin esperanza
solo viviendo como un hamster en su ruedita
girando en el mismo lugar pero con aspecto de lejanía
sin embargo lo único que gira son las agujas del reloj
en las cuales siempre estoy atrapado sin escapatoria
condenado a la angustia como un preso en el calabozo
solo preguntando, hasta cuando todo esto?